Enquanto o rio condensa
e flui menos depressa, 
parece arrastar meus minutos em sua espessa gama vagarosa.

Não há profundidade alcançada
nem tampouco gera firmeza 
que permita o suporte dos pés.

Então este rio é visual, virtual,
cheio de futuros,
de maravilhosas mudanças advindas da espera.
Que diante dos olhos presentes, desfila
com sua suntuosa e pavorosa grandiosidade

Mas os olhos que assistem são acompanhados dum corpo que os carregam 
Estes olhos miram tudo ao redor 
e apesar do colossal rio que ganhara espaço nos últimos tempos,
avista outras oportunidades de banho, de refúgio, de contemplação, de vida.

A identidade mora no desejo
e desejo estancado
é vida ávida que avisa.
O corpo necessita banhar-se.

Qual o rio que o convida?

Rio que muda

Quando as preocupações te encontram
Esvaem-se,
escorrem feito água corrente
A frente empoçam-se belas incertezas que convidam a submergir

Afundo e, sem abrir os olhos, 
ressalto qualquer tipo de sensibilidade
No fundo é que me encontro
No raso não cabem minhas largas braçadas
Tenho mais fôlego do que o raso pode suportar

Quanto mais me aprofundo em mim
menos enxergo e mais sinto. 
Esbarro num novo eu

Mas o fundo aperta o peito, incomoda,
faz força pra subir
como se o corpo pedisse para novamente
respirar o mais-do-mesmo,  
repetir um exato enredo,
repelir o desconhecido que atrai.

Expando meus pulmões para caber mais vida
Quero-me mesmo é incompleto,
para fazer dos vazios profundidade,
E saber que pouca dosagem é bobagem
Quando se quer ser 
ao invés de estar.

Abrir Parênteses

Saímos. 
E partimos pra onde?

Sem alvo a gente se projeta.
Sem alvo a gente se protege.
Cuidando do instante
Cultuando o durante
Costurando os desejos, nossos remendos.

Sem destino para não enxergar onde daremos.

Este nosso elã, dosado
para evitar perdições,
mas feito tecido que envolve, 
move, absorve, absolve;
Transmuta tolices:
faz um boteco da igrejinha,
da espera-na-fila um grande circo,
do tatame um espaço pra risos.

Altera o meu domínio
Enquanto os corpos interagem 
no improviso, espécie de descoberta 
de um outro tipo de comunicação.

E como falam bem os nossos corpos.

Tateiam o inevitável impulso,
aprendendo este novo idioma. Conversa sinestésica.
Som traduzido em Gosto traduzido em Cheiro
Transa de ideias.
Trama não encerrada no gozo.

Espécie de paixão que é privilégio pra memória
Que tinge o depois
sem tanger o futuro.
Que se perpetua no presente.
Que me acompanha nos melhores pensamentos.
Que gosta de estar.
Que fica e finca.

Paixão. Este novo tipo de crime
Passam. Passion. Paixão.
Crime mútuo entre os envolvidos
Paixão. Passion. Passam.

Então há culpa no sentir?
ou há culpa em querer sentir?
Vejo o desejo botar a ética pra dormir
para provar da solitude; da plenitude.

Nesses jogos conjugais
já assumi todos os papéis
E após tantas temporadas em cartaz,
revezando-me entre todos eles,
escolho o quem mais gosto-de-não-ser, para também
ser um pouco do meu oposto.

pois o hoje de ser eu,
as 3h da tarde no universo,
já não me cabe como sempre.

Crias um roteiro, um rodeio? Enaltece orgulhos,
garimpa belezas e lapida nas descrições.
Vence sempre pela carência.
De ambos

Do árabe: Miskin

Anti atalho, sou o quanto falo
sou o ato falho 
e exibo o talo 
do meus pensamentos.

Ante o trago, eu travo
e grato, 
não tardo se eu não trago.

Se há troça na troca,
escapa o teu trato no tato.

Certezas me cerceiam
tanto quanto
dizeres me desnudam.

Gosto

Saboreio o infinito
percorrendo seu sabor por toda a boca.

Deixando que a tome o expansivo amargo
que possui todas as recentes e boas bebidas.

Aquelas que modificam a textura do palato.
Provo das menores picâncias.

Como para não sanar. Apeteço com o infinito 
sem abrir mão das volumosas guarnições temporais.

É como provar da bebida cara, rara,
que após tantos anos guardada, provoca 
o estupor que sempre lhe coubera.

Desengarrafo-me.
Tim-Tim!

Ator do Ato

Sobem ao palco os atores. O enredo é desconhecido do público. É noite de estréia!

De imediato, percebe-se que o elenco jamais contracenara junto. Uma espécie de amadorismo deixava a todos da platéia com aguçada atenção. Até as pausas para respiração eram interpretadas, mas não era possível saber se os detalhes estavam ensaiados ou eram gestos distraídos. A peça realmente confundia os ansiosos por desfecho.

No segundo ato a iluminação contribuiu para o mesmo. Aquela que parecia a personagem principal era muito mal iluminada para tal. Ficava muito na penumbra. Seu ombro era mais visível que as expressões faciais. As luzes acendiam e apagavam, direcionando os olhares e permitindo que se entendesse o que quisesse, o que causava ainda mais confusão. Não houve diálogos. O único som que se ouvia era um pequeno estalo dos interruptores ao fundo, que faziam atores e atrizes sumirem e surgirem. E quando a vista já cansava por tamanha movimentação dos olhos: Escuro!

Uma voz no centro do palco anunciou “Sou EU! quem ela quer”. Outras vozes responderam após um pequeno intervalo “E o que você quer?” “Por ainda não saber, quero que ela não queira”. A confusão no enredo se desenrolava sem nenhum constrangimento, mas aquela cena no escuro - ou a falta dela - dava a impressão de falha técnica. Um cheiro de borracha queimada invadia as últimas fileiras.

Mas era bem possível que aquela coisa mal arranjada fosse ensaiada. Quem é que sabe?! Um novo estrondo no interruptor fez acender apenas uma luz, iluminando o local de onde saíra a voz. Não havia ninguém. Um tablado iluminado encerrou o ato.

O restante do espetáculo prosseguiu com essa precária iluminação. Os atores, talvez para disfarçar atuações, davam o texto no escuro. Era uma peça ousada que não se sabia bem se chegaria onde desejava.

A partir do terceiro ato aumentava a vontade de abandonar as tentativas de entendimento e de curiosidade sobre o resultado daquilo tudo, a poltrona parecia não se encaixar mais nas costas, aquele breu sufocava os sentidos. Faltava autenticidade na volúpia e veracidade no desejo. Faltava convencimento nas palavras ditas e coragem para os atores. Faltavam peças para entender e sobrava vontade.

Os portões da rua irromperam trazendo ar aos pulmões. A peça seguia com cada vez menos público. Sobraria algum ao final? Poderia algum ator descer e passar-se por platéia por necessidade de preencher cadeiras, por necessidade de espetacularizar o íntimo, por trazer notoriedade ao banal? Jamais saberei. A rua me atraiu por ser inteligível. Desejava tatear o prático.

O fim do espetáculo sucedeu sem que eu o presenciasse. O meu entremeio prosseguiu sob leve interferência daquele enredo. Com um novo incômodo como herança, um pensamento de fundo, constante e discreto, que já me direcionava mesmo que não percebesse.

Espécie de sorte que randomiza o juízo para reinventar a ética que absolve futuras e inevitáveis escolhas.

Desejo

Pretensões exasperam. Asperam o agora.

Não esperam.

Projetar e desejar é consentir que o hoje escape.

É como não aproveitar o que está posto,

é como dispensar a janta pela sobremesa estando com fome.

O paraíso é horizonte que nos persegue.

Eis um conselho antigo sobre o futuro:

“Abra mão do hoje pelo depois. O futuro: O que importa!

Esta vida é passagem,

faça dela uma porta de entrada para o reino-dos-céus

lugar onde não haverá sofrimento e nem dor.”

Desconfio.

Onde não há dor nem sofrimento, haverá espaço para amar?

Com quem desejou estar hoje?

Pretender nos toma o presente.

O futuro é um adorno do real.

O desejo só é desejo se inalcançável?

Cortéja

Penso diferente de você 
e isto nos difere. Não deveria ferir

Edifiquei-me mirando sempre o que eu ainda não era 
Sou eterna continuidade díspar de mim

Acolho as discordâncias para crescer
Transformar é criar, é romper com os moldes
É arte

E refletir com erros é permitir que outros sejam diferentes
É necessário que alguém pense diferente de mim

Retinta

O grave retinto marca, anuncia

o repique repelique dos tambores, dos prazeres, dos gingados

é cor, é suor, é destino, é raça, é ode

é onde desaguam, desatam tantos dizeres

é quando o corpo cala o mundo para poder dançar

Energia vital e retumbante

que transforma tudo em corrente, atraente

beleza negra, fértil e intocada em respeito às liberdades

a menina sambou leve feito o vento

abandonou seus abandonos e sorriu

quis ser levada como nada

e acolhida como única, que és

beleza que não se encerra, que vela a madrugada

que me desperta pela manhã, que fica na memória como retina queimada pela luz

em tudo se reflete

e agora toda besteira é desculpa para abrir um riso

há um riso em todo canto

O dia clareou e a harmonia do samba continua a soar, a rebater, a  sacudir o novo rumo ao pretensioso inesperado

Barra

O verde-mastro dos galhos abriga vidas escaldantes.
Dias em fornalhas, fermentando fornalhas
ou cede ou foge.
Enquanto o vento quente rasga abrindo sulcos, forçando 
o morno a ferver
o sério a embriagar,
o clérigo a endiabrar
e o esquivo a acontecer.

Não há meio-termo com tanto calor.
A flor da pele escorre o mel.
Os olhos belos escondem tantos futuros.

Tomar o breu do céu 
como quem aprecia seu ébrio teor no fundo da boca, sem pressa.
Ondas que colidem, que harmonizam. 
Perpetuam intensidades. Guardado 
onde a memória não é precisa, pois não é preciso.

Peito carregado de escárnios, escarro!
Respiração fraudulenta,
exausta por tentar afrouxar tantos ideias.
onde, por tamanha simplicidade, não sobem bandeiras.
Certeira e desconexa realidade.

Apreciando o absurdo, o inexato,deparei-me com a origem.
Cais de difícil acesso, de retorno arredio
mas de natureza estonteante, 
ameaçadoramente imensa
e involuntariamente convidativa.

Fuga

Os beijos bons 
não fazem do ereto projeções.

O rijo tem prazo, tem instantes para acontecer.

Cabem muito mais loucuras num olhar quase desvendado?

Fui traído pela minha liberdade.

Inédito

Não há como ser repetição

nem o vento, nem o rio

nem o choro, o motivo

o embarque fugidio

o espesso dia esquivo

Nada.

Mesmo a rotina acumulada

é somada sem interrupção.

É inédito o que não se renova.

Energia viva latejante

que tinge, que tange

que açoita as bestas para que andem

célere rastro assoreando os passos

que traga meus tropeços

Engolido vida adentro

Atento assento o equilíbrio

Brio.

Fico urgente de acerto.

És passos

Passos fundos...
Olhos desatentos que não miram.
Onde estaria aquela mente?Advogando a existência.

Faixas de pedestres, luzes, pessoas, desvios, barulhos.
Nada a interrompe.

A cabeça está no antes,
no interveio, no posto-póstumo.
Está onde não se conserta,
onde só se observa.

Fazendo juízo das palavras ditas em grandes quantidades,
dos excessos de existência,
das intensidades que derramaram em público,
que invadiram com voz o que poderia ser silêncio.

Estamos destinados a caber e vazar?
Possuímos uma fatal liberdade para invadir o espaço de existência d'outro ser.

A mente fluindo no topo de um corpo,
guiando sem esmero a massa que atrapalha os transeuntes.
Caminham no sentido do abandono. Da exclusão.

Problematizações cansam.
É preciso ser oco alguns dias da semana.

O convívio pede padrão.
Transbordo.
Atravesso.

Exposição

Ahh... essas paixões inventadas...
feita de traços grosseiros.

Não sei se são obras de Van Gogh, 
pintadas à mão pesada com pinceladas grotescas 
ou se quadros de Monet
que é preciso espremer os olhos ou afastar-se
para vê-las

Vida vazia vadia valia varia 

os olhos secos pedem arte
querem poesia nos estômagos
querem colorir ao existir

Aahh... essas paixões mal inventadas...
Que encaixam devaneios e necessidades
feito peças de Lego

Dentre tantos traços grossos 
que nos saltam às vistas,
Dentre quadros valorizados pela moldura,
Abro-me para as paixões.

Mas se eu também estiver condenado
aos mesmos pincéis ásperos
Que ao menos sejam 
paixões surrealistas

Minha cabeça pendurada em um cabide

A ausência que preenche e não nomeia o vazio
não é o que vivi, tampouco o que li
não é excesso, nem abandono do mundo.

Por muito tempo: Convivências;
por pouco solidão.
Por muito peco: Conivência;
E nenhum erro é coincidência quando reação à oposição.

Oposto ao ego é angústia
Espécie de voz que sussurra,  que sutura,
que aflige pelo timbre,
que atinge em meio íngreme.

Que nos avisa sobre o outro. Outros. Outras propostas, 
outros caminhos de sucesso. Suscetíveis.

Que me afronta, 
que me informa que o ser
não deveria ser.

Que me atenta às novas modalidades de felicidade.

Eis que a minha felicidade,
de tão frágil, 
desaparece de súbito 
para que eu possa ver além do mundo,
estar contido nele

E me escapa(!) mesmo com uma linda tarde,
com árvores, crianças, crepúsculo, amores 
e enebriante sensação de paz.
Sensação de que o ideal não me completa.

Num bizarro avesso, 
o ideal, diante de mim, contempla:
o inacreditável ser que precisa de mais,
que precisa de tanto
  para tornar-se simples.

Cidade por fora e por dentro

A cidade passa sem fazer pose

Como se eu não a estivesse observando.
A cidade, age, desinibida,

por impulso

pulso, pulso...

A cidade não gangrena,

engendra para escoar,
para dividir, segregar
para sempre faltar e ter onde pedir.

A cidade que amputa seus filhos
e depois lhe dá muletas.

Próteses

de sentidos,
de existência,
de contextos, de casas-maderite,
de justiça-divina-tardia,

de ruas molhadas com pés descalços,
de felicidade e descanso permitido com limite de 48h.

Eu, dentro do aquário ambulante,

a caminho de me encontrar, observo seus filhos e órfãos,
as devastadas paisagens substituídas

por arquitetura retilínea que entedia os olhos.

A cidade desliza por fora ante ao meu destino,
desatenta a mais um observador,
faz-se de desentendida
e abriga no mesmo teto aberto
oprimido e opressor.

A cidade que observo me desvia a atenção e direção

Suga-me para seus problemas estampados em cada parede

e coloca-me no centro, onde clarão e escuro cegam igualmente,

onde não há voz para tanto grito.

A cidade de prédios abandonados e estacionamentos vazios

está em ruínas embora não esteja frágil.

Ainda é boa e aconchegante para alguns filhos.

Edifica-se a hora dos órfãos se apossarem.

Mas o privilégio priva,

o privilégio priva

privilégio priva, priva.

Cerceia.

Abrigo de desconstruções

Os últimos dias têm sido mais largos.

Fronteiras traiçoeiras confundem-me, expandem o que sou, dilatam os meus limites.

Vai cabendo. Vai cabendo.

Até chegar ao ponto d´eu não saber definir-me. Não há como.

Relações de todo o tipo me relativizam

da miséria ao distraído,

do fodido ao desapegado,

do abandonado ao político,

do intrínseco ao estripado,

do artista ao mais-do-mesmo.

Progressos, demolições, processos, opressões, privilégios, privilégios.

Por privilégios. Manutenção.

Projetos sobre o amor, a liberdade, a equidade, são descabidos.

Sem propósitos. Não cabe.

Não cabe agora. Mas Porra! Agora?

Havemos de ser ração

ou querer ser outro e abrir-se para a sensação do descabido.

Pertencer sem ocupar.

Por meios legais e coerentes,

sofremos infindas ofertas de ocupar a nós e desocupar.

Como um ciclo respiratório,

recuperando o fôlego no limite de não suportar.

Por que possuímos reação imediata às palavras? Como:

Ócio. – É preciso mais ócio.

Ganhar. – A disputa do zigoto evoluído.

Nacionalidade. – Respeito às riscas imaginárias, aos costumes, tradições, identidade.

Ao responder para o outro que me pergunta, há um cansaço. Os olhos pesam.

A boca seca por não saber escorrer tantos dias recentes.

Então entrego pouco, quase não falo.  A vista foge para o chão num desinteresse.  

É perseguir horizontes.

Não busco uma melhor compreensão

enquanto recluso ou durante uma conversa.

Não há tempo para isso. Novas pancadas virão.

Dias largos que se aprofundam. Vai cabendo, aumentando.

Por vezes faço do ébrio, do translúcido,

artifício para acariciar o tempo, para ralentá-lo como música, atrasá-lo.

Brinquedo para a alma,

como crianças num parquinho aproveitando os últimos momentos

num terreno em desapropriação.

Um souvenir da inocência. Um deleite em meio ao caos.

Senão

arrasta-me junto com as bordas dos dias, apressado por fazer caber mais. E faz.

Sorte!

Sabe-se lá o que serei se em mim couber mais espaços.

Abrigo de desconstruções.

Apresento-me

Apresento-me não pronto.
É assim que estou, que destôo.
Inacabado, assim... ainda por fazer.

Mas se você disser:agora eu quero,
Se você disser
e eu não entender.. Então eu escuto.

Venho dar às caras
o rurbor que tanto nos falta,
que se amedronta dentro de nós,
que não adoece,
que se desfaz e faz,
que sem disfarce, cede.
Parte.

E vai sem parte minha. Larga-a
na melhor das questões existenciais,
como tem que ser.

O amor é a mais carnal das ilusões.
Um universo de Pessoas, tantas,
mas tantas para investigar.

E durante a melada investigação
percebe-se uma distância nova
Algo sobre nós.
Algo, ego, intrínseco.

Percebe-se que o ser investigado,
o tempo inteiro, era o ego, o Eu.

Sabendo-se vendo-se no outro

No teu seio
a carícia de uma companhia
No teu peito
voa a liberdade

É sobre o amargar que eu escrevo.
Sobre palavras ósseas bem vestidas

engordadas por muitos panos.

As verdades que possuem 

a duração de um momento apenas, 

que não perduram.

Palavras devem durar quanto?

Sobre, 

a partir do que fizemos,

não se descubrir quem somos.

O egoísmo que nos apossua 

por um deslize 
distraído 
da razão.

O niilismo abrupto 
causado pela sinceridade.

Palavras devem conter o esboço
de quanto pretendem durar?

É sobre a possibilidade do descrédito, 

confiando somente 
no som proferido pelas folhas, 

pelos ventos e águas livres. No abstrato.

A percepção 

da rara ação
sem interesse.

A necessidade da crença em algo, alguém, alguns, 

amigos, pastores, 

amores, tutores, família; É não estar sozinho

Mas é mais sobre as ações
para o não isolamento,
para ser incluso, para se sentir encaixado.

A permissão para o engano sadio.

Não me adapto ao bem estar das coisas.

É o que me parece

É sobre a incapacidade que aqui rabisco.

É sobre não suportar uma leveza,

por depositar um peso que há em mim

Um peso escuro,
cor de sangue gangrenado
é espesso
não escorre e nem tão pouco esguicha,
não se livra.

Adaptar ou ser adepto

da verdade inconseqüente?

Manter o estômago funcionando, 

afastar-se do sofrimento 

e sobressair;

e sobressair; é o que nos torna
destacados dentre a manada.

Ser reconhecido,  bem reconhecido,
é o que nos conforta
para seguir com a repetição dos dias.

Mas seremos perdoados...

Vejo uma moral!
Torpe, turva,
que já nos absolve.

Estou bem, e você?

E se resolvesse assumir-me para o mundo,

ser militante de mim, afrontar?

Cansei de fingir não ser doente, não sermos todos.

A todo tempo nos perguntam: “Você está bem?”.

Pergunta vazia, nós bem sabemos, apesar de carinhosa algumas vezes.

Como respondê-la, 
assumir que estar bem é consentir com o mundo?

Portanto não estou bem, 
com essas as pessoas que nos cercam,

mantenedoras da ordem, alguns mantenedores fervorosos. 
Uma ordem em constante mudança

e em constante conservação das recentes conquistas. 

Seja pelo uso da força e violência justificada

ou pela opressão silenciosa e histórica

,algo é mantido. Por uma multidão.

Que estranho é vestir-se todo de amarelo entremeio um amontoado de pessoas vestidas de azul.
Imagine mesmo!! 

A imagem é pobre, eu sei, mas imagine-se sobre uma colina, em qualquer parte dela,

com muitos ao seu redor, todos vestidos de um azul-marinho único e você todo de amarelo.

O que faria? Teria que fazer algo certo?

Estranho sentir essa necessidade de manifestar ação

perante a uma percepção do que o todo coletivo faz. 
Há uma força sugestiva. Pesada, que resiste à vontade de viver.

Uma etiqueta de comportamento; de fisionomia; de corpos modelados e parecidos;

de talheres sobre a mesa, gostos sem texturas;

o saciamento causado pela bajulação do ego; a negação da morte;

o culto da alma em demérito do corpo; o ódio ao prazer;

a liberação, aos poucos, do que se permite fazer sexualmente;

as vidas inscritas nos livros; a arte como decoração;

uma vida virtual incrivelmente feliz; o corte de cabelo;

o não conhecimento das pessoas que moram no seu quarteirão,

na sua rua, no mesmo prédio;

o bom-dia dito numa espécie de oi matinal;
o “fica com Deus” ser recebido como um abraço;

o uso de roupas, com a finalidade de esquentar e proteger quase esquecidas;

a domesticação e o excedente necessário de carnes no mercado; 

os tributos; a família; os feriados;

os empregos;

as saídas de sexta-feira a noite; as dormidas no domingo;
os sete dias da semana ao invés de dez com três semanas no lugar de quatro, os doze meses.

o reconhecimento imediato de riquezas;

Empenhos por recompensas;

a entrega de frações de vida a seres mitológicos;

a fome prática, que alimentada diariamente, sustenta uma alta movimentação monetária

na qual não participa;

a necessidade de termos tutores;

São vontades e preocupações extra corpo, fora do material.

São concessões diárias que fazemos sem perceber. Ou mesmo que se percebam algumas,

ainda estaremos cedendo em partes encobertas. São tantas.

E mesmo que se quebre uma ordem, faremos outro pro lugar. Mas não importa.

Desde que se mude os aspectos que nos cerceiam.

E se resolvêssemos afrontar o mundo?

Mesmo que seja de uma maneira prática e individual.

E se resolvesse assumir-se para o mundo, ser militante de si?

Que mundo teríamos?

Manteria muita coisa? Experimentaria?

Talvez esteja ansioso

para viver hoje um mundo que não será hoje.

São muitas as pessoas alheias à manutenção da ordem e do progresso

e que a sustentam. 
E de uma maneira que só se lembram das dores ocasionalmente.

Permito ficar bem sem consentir com o mundo,

sem estar bem,

viver apenas o que está ao alcance das horas

e abstrair-me da resistência ao novo.

Mas antecipar a história

é tentativa abandonada que me corrói por dentro.

Lido

Sobre

Preciso escrever.

Sinto-me cheio. Entupido.

Preciso vazar.

Há pensamentos

de todas as formas e cores

Projeto a lança sobre o rio de água espessa.

Espéto! Em cheio no vazio.

Sobre o vazio divago, não escrevo. Fico.

Outra vez,

              a lança.     Zum!

Espetei

E trouxe à margem aquele pensamento pesado

E grande; Seria mais difícil errá-lo.

Deixei-o sem ar por alguns segundos. Sufoquei-o.

Não por sadismo ou curiosidade;

Para as frases virem.

    E chegaram muitas.

Frases de todas as cores

e intenções,

repetidas e descobertas.

Mas devolvi o pensamento ao rio.

Escrevê-lo seria uma espécie de culto à falência,

regar folhas secas,

levar flores a jazidos, homenagear o que não está.

Também não ousei arrancá-lo.

E não sei bem porque não o fiz.

Talvez medo de perceber que, além, existiria apenas oco

e nada mais.

Mas medo é uma coisa que não sinto há um tempo. É uma pena

Apenas precisava escrever. Gotejar.

Bastou.

Espero novas chuvas.