Em tempestade de gotas atravessadas
eu abro a boca pra engolir a sede
Fecho os olhos pra aflorar o toque
deixar que as possibilidades aconteçam 
E não faço do meu umbigo o centro da chuva

Já há
muito impulso impedido
muita culpa compartilhada
Os desejos vêm sem nome
As entregas com direção

Na tempestade nada se vê, 
confundem-se trajetos, 
curvas dão em morros.
Fugindo das luzes,
dos sons

Pego a estrada que me contagia. 
Fluo, descalço, com os pés ardendo.

Farelos

Em todas as vezes em que me senti tolete, dando aos ares fétida sensação de autodesprezo, fui eu que me dirigi por essas vias Agora, nas outras em que fui contemplado, ganhando o dia fértil sensação de primazia, foi você quem me levou a tal lugar. Conduzo-me por insistências tortas, imprecisas. Mas é dar minhas mãos às suas que me cego ao primeiro entrelaçar de dedos. Falseio o próximo passo pesquisando no ar sua indicação. medito o escuro, ouço a paisagem, sinto a pele áspera ser lixada pelo vento. O trajeto é prazer com calafrio. A queda só acontece ao despir da venda. O destino novo após caminho; O local ao qual fui entregue, é o mesmo! O mesmo caro leitor. Será mesmo que andamos ou foi sedutora descrição de sonhos feita ao pé do ouvido? Ao menos um, dois passos? Tenho certeza que nos movemos, que houve ação. Não estou louco! E pela duração do passeio, afirmo que houveram passos! Sim, saímos do local de início. Mas como é possível ser entregue no mesmo ponto em que houve a partida? Andar em círculos? Não! Eu tenho labirintite, facilmente eu perceberia. Então o quê? E como explicar o cansaço? O suor? As lembranças? Para o próximo convite, jogarei farelos de pão para criar rastro.

Espaço

Procuro a distância

O intervalo sem notícias

Um silêncio, um respiro, uma pausa.

 

Preciso mudar os finais dos meus sonhos

Quando a cabeça

prestes a emergir do imaginário

inclui as ideias que passo o dia a apagar

E a qualquer sinal de distração

Surge o insistente sentimento

feito um fantasma rondando

 

O Tempo já passou para nós

O que me incomoda é o Espaço

 

Presença física, material, sensorial,

de falas, olhares, toques apertados,

das mesmas bocas se encarando.

 

São tijolos erguendo-se,

murando o caminho livre.

Escapo por infiltração.

 

Na ânsia por desfecho

cansei de ser gotejo.

Quero fluir sem represamento

 

Evitar a presença, o físico

Optar pelo vão, pelo vazio

Desejar o Espaço

e contemplar o que não se pode ver

Distância escura entre as estrelas e os planetas

 

Pretendo novas gravidades para orbitar

CUIDADO! ATENÇÃO! SENTIDO!

O sentimento foi dividido e promovido ao campo das ideias.

Mas chegou a tal posto sem comprovação de diploma.

Separado do corpo, trabalha à paisana, passando-se por pensamento.

Não é!

O sentimento é visceral, é sensação.

Ele dá no corpo, dá no peito, 

dá angina, dá azia, dá refluxo. 

Afrouxa as pernas.

Dá consequências físicas.

Como educar o sentir?

Algo tão primitivo, tão profundo e íntimo.

É como tentar reeducar as células para que elas não deem câncer.

O resíduo que o seu corpo deixou no meu corpo

Espreita-me até em casa.

Se tu és constante mudança

Eu amo a pessoa de ontem?

E como posso ser credor do seu afeto

Se não lhe contei o que se passou na penúltima madrugada?

Mas as estrelas, fantasmas cósmicos,

Não são menos contempláveis por serem passado.

Enxergamos a luz de distantes corpos 

que talvez já não existam

e, ainda assim, emocionamo-nos.

A natureza é econômica.

Então, num reflexo irrefletido, repito

fazendo uma reedição dos acordos afetivos 

dos meus pais e seus ancestrais. 

Apostando todo o meu vazio num único ser.

Tornando você uma extensão inseparável de mim.

Sou mamífero desmamado,

rompido, jogado no mundo, 

inseguro, abandonado, 

buscando, sem criatividade, preencher grande buraco.

Viver longe dos palcos,

sem vestir personagens,

faz com que eu me revisite diariamente, sem pausa,

sem rotina que distraia, sem descanso.

Persigo ideal alheio e antigo,

que me foi herdado,

já ultrapassado,

então: 

pra onde eu sigo?

Se o instinto inevitável,

inconsciente, irrefreável,

leva-me as mais sinceras emoções?

Rua de Cima

Lá na Rua de Cima é a rua onde tudo passa. Se você quiser ir a algum lugar é certo que passe por lá. 

Aqui em baixo, no descampado, ainda não levantaram tantas moradias, mas está ficando cheio. Antes havia apenas uma quadrinha de futsal com tabelas de basquete sem as cestas, roubadas. Hoje sobrou ainda uma das traves. 

À tarde os meninos soltavam pipa mirando incansavelmente o céu, mal percebiam as crianças de bicicleta que quase raspavam seus pés testando novas curvas ante as latas de linha no chão.

Agora à noite, tem duas fogueiras e uma corrente de frio que venta gelando a nuca. Pessoas que passavam desviam seu destino para ficar perto da fogueira. Suspender um pouco. Unindo-se ao fogo, abrem um silêncio contemplativo. O olhar penetra, imóvel. No ouvido os estalos da madeira e alguma música negra jamaicana tocando.

Fora o corpo já todo coberto contra a noite fria, as máscaras fazem um novo papel: a respiração abafada esquenta o rosto. Com este novo item escondendo a boca, os olhos estão dialogando muito mais. O mais tímido dos órgãos agora encara. Fixos e vivos numa conversa particular, de língua própria. Assim se passara no caixa da padaria antes que eu me influenciasse pela fogueira. Os olhos dela eram muito claros. Duma cor assombrosa. Os meus? Eram míopes, pouca informação consentiam. Não fora um diálogo muito justo. Houve um encantamento versus meus óculos diminuindo o tamanho dos olhos.  A máscara fornecia calor mas embaçava as lentes. Sinto que olhos assim não estão alfabetizados nessa nova comunicação de boca vedada.

Dificultou a comunicação no caixa e atrapalhou-me todo no trajeto até a padoca. A sorte é que não tinha ainda escurecido completamente. O céu continha uma coloração amarela. Não era o costumeiro alaranjado do fim do dia. Hoje estava amarelo e negro. A Rua Lá de Cima possui uma vista agradável quando o dia afrouxa a claridade anunciando a noite. Entrega-nos um cenário que escurece as casas e ressalta seus contornos no horizonte. É quando a pobreza ofusca e escapa do pensamento. Os olhos miram sem pensar em nada. Flutua de sua época. Exercita um cidadão do mundo, do lugar-nenhum, que compartilha o comum contemplando o eterno. Cores interrompem cores. Um piscante azul e vermelho vibra nos muros.

Na mesma rua, alguns policiais observavam o descampado lá embaixo. De cima, além do entardecer, dá para ver a entrada da lojinha. Traçavam um plano? Conversavam, apontavam. Conspiravam para minha segurança? Ou erámos o alvo? Seus olhares percorreram-me lentamente numa fração de segundo e seus olhos faziam as mesmas perguntas. Estranha a sensação de passar em frente a um símbolo de proteção e sentir-me, na verdade, ameaçado. A polícia olha a favela e a Favela olha de volta à Polícia. O surgimento da autoridade em meio pobre parece sempre ter o intuito - e o direito - de se fazer obedecer. Uma violência autorizada, canalizada e direcionada. Incendeia um alerta em todos da rua. Condicionados à passividade, seguimos já sem a beleza das cores celestes. Namoro interrompido pelo vigor que vigiava. 

O olhar se voltava ao chão e capturava pensamentos frívolos. O reflexo do carro refletindo a crescente barriga que engordava. Um saco de lixo apoiado na árvore ao invés de um poste a poucos metros. “Escorar lixo na árvore ao invés do poste? O que pensa a árvore de nós? O poste com toda certeza não se importaria”.  O rosto coçava, desde que eu saíra de casa e sempre que eu lembrava de que não o poderia coçar. Relembrava todos os lugares que eu havia tocado. Chaves, portão, bolso, botão para entrar na padaria, comanda, saco de pão, cartão, sacola e álcool em gel.  Da Rua de Cima pro descampando pra minha casa tem dezenas de degraus. Quando subi ainda era dia claro, agora mal os vejo em seus diferentes tamanhos. De súbito uma desconfiança. Uma maluquice se disse saudável: “Será que esbarrei no corrimão com o pulso? ”. A solução repetida retorna, mais álcool em gel nas mãos. “Deve ser melhor passar nos braços”. Lambuzo também as chaves e levo-a nas mãos até a entrada de casa. 

Despeço-me do mundo - refúgio invertido - e volto para as minhas paredes. Já estou íntimo delas. Memorizei cada pequeno fragmento decadente de ruína. Ela, de tão fixa, já deve ter me decorado. A mesma coisa todo dia a mesma coisa. Numa ânsia, rapidamente esqueço das nuanças. Nuâncias. Nú. Hoje está frio. De novo.

Investi identidade em profissão

Fiz de ação definição

Meu frágil alicerce

Agora economizo meu perfume

Enquanto preparo-me para declamar amor digitado

Um flerte virtual sem pretensão de toque

Prendi-me em liberdade

Perdi-me em liberdade

Pendido num humor de pêndulo

Turbulentos relacionamentos

Permitiram que eu me abrisse

Agora, um ser aberto

Para ficar trancado

São e salvo

Uni versos

Agora minhas manhãs viraram tribunal de mim.
Surpreende-me o horário. Não imaginava que  os juízes começassem tão cedo.

Talvez meus sonhos me analisem.
Talvez tentem dizer algo.
Mas todas suas palavras são usadas contra mim nesta corte matinal.

Acusam-me de: VAZIO.
Há um vazio enorme em mim.
Não é abismo que permite queda.
Não é carência, vão fútil.
É um novo tipo. 

Um vazio extenso feito para fluir.
Ressoar vida, 
minha partícula-onda compositora de destinos.

Estou tão átomo, tão matéria, petrificado, 
sólido compacto
que só mesmo um ato
de vazio, 
desprezando o artesão atrito,
faz-me conflito
ao buscar meu escorrer.

Num universo expansivo
sou anexado ao mundo;
E estico minha matéria; 
E mantenho 
ampliado 
o meu vazio.